The King's Speech, la voix éclose

Cela commence par quelques notes de piano.
Un intérieur de studio radio. Le protocole un peu ridicule d'un speaker londonien. Le microphone est là, trônant, imposant, medium empereur des années 30'. Présent dans les foyers, dans les bars, les pubs, les bureaux du monde entier, le microphone est là, symbole d'un monde qui basculait dans l'ère de la communication, du Verbe fort, de la parole performative. Dans un monde qui avait grandement besoin de croire.

Un couloir, puis des marches, un voyant rouge qui clignote comme l'oeil du diable, et au bout, un balcon, la foule. Et le silence.

Voici l'histoire méconnue de George VI. Né second, bègue, et duc d'York. Le Prince George, potentiel héritier, celui que rien ne désignait pour la fonction, accède en 1936 au trône du Royaume et de l'Empire Britannique. C'est le roi bègue, qui quelques années plus tard, allait annoncer l'entrée du monde dans le chaos de la Seconde Guerre Mondiale.

Sans jamais oublier les arcanes sourdement oppressantes du decorum, du protocole, de la bienséance qui sied à la fonction, c'est avant tout l'homme déchiré que nous suivons. Prisonnier, étouffé, oppressé par son trouble de l'élocution, c'est l'histoire d'un homme rattrapé par ses devoirs, et au delà, par l'impérieuse nécessité de combattre pour se transfigurer, combattre pour se hisser jusqu'aux cimes de l'Histoire, sans perdre la face, avec l'obligation d'inspirer le respect, le courage et l'exemple.

Le réalisateur Tom Hooper nous livre ici une histoire édifiante, inspirante, que l'on prend et que l'on embrasse jusqu'au bouleversement. Rarement un film, par sa symbiose, par cet équilibre de forme, de fond, de ton, n'aura autant impressionné par l'expression de sa justesse.
Colin Firth, après avoir joué l'aristocratie lisse et guindée, passe ici par dessus les schémas. Au prix d'une performance dont la maestria impose, il sait avec délicatesse nous dévoiler l'âme déchirée, la force intérieure, la fierté et l'arrogance royale, toujours rattrapée par la barrière d'un étranglement qui détruit jusqu'à l'être.


Les seconds rôles sont parfaits, justes, à leur place. Helena Bonham Carter, après tant de registres identiques, campe la Reine Elisabeth, et nous dévoile la force et la tendresse d'un personnage plein d'amour ; même justesse pour Geoffrey Rush, adjuvant du langage, thérapeute et ami, ressuscitant la voix et l'esprit.

L'écriture qui mélange savamment le biographique, le voile historique, l'introspection psychologique, ne tombe jamais dans le monocorde soporifique. Tout l'esprit britannique est là capturé, fort, fier, jamais avare d'une pirouette spirituelle ou d'un bon mot, qui, posé au bon moment, desserre l'étau, et signifie tant.

La réalisation, que les critiques asséchés, guindés, et tout simplement chiantissimes, classeront dans la catégorie "poussièrement théatrale" nous dévoile avec bonheur ce que le cinéma ne nous montre plus assez : un film fort, juste et prenant, soutenu par une interprétation et une bande originale habitées.

Le comité, conquis, séduit, se joint donc à la liste des louanges. Sans tomber dans le pathos, le misérabilisme, l'apitoiement, le film nous porte de son souffle mesuré, nous rappelle, par détour, le rôle dramatique qu'a représenté l'influente montée des medias dans la politique et dans l'Histoire. Modeste, et simple, The King's Speech nous délivre un regard sur les forces, les faiblesses et les abîmes de l'âme humaine; on ressort la gorge serrée, et prêt à lancer nos premières impressions, la voix, éclose, résonne différemment.

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